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Elle me disait, que l’on attire les filles avec des roses, les garçons avec des vers. Accoudé au zinc de l’univers, je lui écrivais des billets d’amour en prose, des lettres en bouquets. Je n’avais pas de jardin pour cultiver les métamorphoses, juste un petit cœur en friche. Un petit cœur tout sec bercé par le mistral. Je l’arrosais de tant à autres aux larmes de ses pleurs…
Elle me disait, « les roses ont des épines qui blessent. Le sang coule à trop cueillir les fleurs »
Je lui répondais, « je ne coupe pas la belle, j’observe le calice et la corolle naître sur l’arbre, j’aime les voir s’épanouir aux rythmes des saisons. Les racines en terre, les pétales caressés par les vents, elles exhalent leurs parfums et se tournent confiantes vers le soleil, pas un homme pour les désirer, pas un jardinier pour les déraciner. »
Elle me disait, que l’on attire les filles avec des roses, les garçons avec des rêves. Accoudé au zinc de l’univers, je lui écrivais des histoires chimériques, contes et versets.
Je n’avais pas de jardin pour cultiver les métaphores, juste un petit cœur en friche. Un petit cœur tout sec bercé par le mistral, que j’arrosais de tant à autres aux larmes de ses pleurs. Ma fille est une rose dans mon jardin, une fleur sauvage sans épines. Je la cueille à l’aube quand la rosée humecte ses joues rosies. Elle me disait, que l’on attire les filles avec des roses, les garçons avec des vers. Accoudé au zinc de l’univers, je lui écrivais des billets d’amour en prose, des lettres en bouquets.
Je n’avais pas de jardin pour cultiver les métamorphoses,
Je n’avais pas de jardin pour cultiver les métaphores,
Juste un petit cœur en friche. Un petit cœur tout sec bercé par le mistral, que j’arrosais de tant à autres aux larmes de ses pleurs.
« Tu es ma fleur lui dis-je, ma rose des vents ».
D’un sourire, d’un regard elle m’indique les chemins des merveilles et les alizés des mers lointaines. Si je saigne d’avoir trop aimé, si mon cœur s’assèche d’avoir trop coupé de fleurs, elle est là pour arroser mon sol aride de ses larmes salées.
Je ne suis plus un désert, une fleur de printemps pousse en mon cœur. Elle embellit ma vie, gracieusement ne demandant en retour que les rayons du soleil, un peu d’eau de pluie, du vent dans ses pétales et le regard complice d’un jardinier faiseur de merveilles.
© Pierre Gable 2011 Photographie/texte
